E ele, sempre caducando.
Andando por entre ativistas,
Lúgrebes fadas, rosas, rochosas...
Ideologias mil são subconscientes?!
E ele, filho de papai.
Relata horizontes disformes.
Guiando nuvens a barbante,
Preenche o medo em meio fio...
E ele...
Assim como tudo e mais ainda sobre tons de pálpebras, nada sei, nada quero dizer em especial, não sei se faço poesia ou falácia, só sei, eu, que despejo tudo nessas palavras, sem restrições de tempo, hora e momento. Há em mim alguém o qual desconheço, esse deve ser um tanto poeta de gaveta, um tanto filósofo de esquina. Ah! e de calçadas também. Entrego-me ao meu avesso!
