Todo dia quando desço aquela rua estreita, sem rumo nos olhos, desfeitos os cabelos ralos por um vento matinal que vem e vai, a indagação sempre é a mesma, porque tenho essa mania em decorar as cores do céu? Os tons de azul nunca são os mesmos.
Ainda assim prefiro o cinza. Cor nefasta. Tenho apreço por tons e cores.
Tudo é relevo sobre o fundo branco dos olhos. Esses degraus e seus espaços mínimos desaceleram olhares. Ando vigiando mãos disformes ao vento.
Pássaros que voam com suas asas quebradas, retorcidas.
Palavras desbotadas na ponta da língua. Carimbos em escadas rachadas.
É o que vejo todos os dias nessa descida matinal. Olhos fulminantes vigiam-me por detrás das janelas sem vidro.
Permaneço inquieto, ainda sem palavras.
Ainda há algo de mim naquelas pálpebras azuladas.
Eu.
Assim como tudo e mais ainda sobre tons de pálpebras, nada sei, nada quero dizer em especial, não sei se faço poesia ou falácia, só sei, eu, que despejo tudo nessas palavras, sem restrições de tempo, hora e momento. Há em mim alguém o qual desconheço, esse deve ser um tanto poeta de gaveta, um tanto filósofo de esquina. Ah! e de calçadas também. Entrego-me ao meu avesso!
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